"Como de súbito na vida tudo cansa! E cansa-nos a vida e nos cansamos dela, ou ela é quem se cansa de nós mesmos, na teima de existir e desejar?
Porque, neste cansaço, não o que não tivemos, ou que perdemos, ou nos foi negado, o que de que se cansa, mas também o quanto temos, nos ama, se nos dá a até os simples gozos de estar vivo.
Um dia é como se uma corda se quebrara, ou como se acabara de gastar-se, que nos prendia a tudo e tudo a nós.
Não é que as coisas percam importância, as pessoas se afastem, se recusem, ou nós nos recusemos. Não é mais ou menos que isto - se deseja igual ao como até há pouco desejávamos.
É talvez mais. Mas sem valor algum.
O dia é noite, a noite é dia, a luz se apaga ou se derrama sobre as coisas mas elas deixam de ter forma e cor, ou se sumir no espaço como forma oculta.
E o que sentimos é pior que quanto dantes sentíamos nas horas ásperas da fúria de não ter ou de ter tido.
Porque se sente o não sentir. Um tédio... Não como o tédio antigo. Nem vazio. O não sentir. Que cansa como nada.
Até dizê-lo cansa. É inútil. Cansa."
Porque, neste cansaço, não o que não tivemos, ou que perdemos, ou nos foi negado, o que de que se cansa, mas também o quanto temos, nos ama, se nos dá a até os simples gozos de estar vivo.
Um dia é como se uma corda se quebrara, ou como se acabara de gastar-se, que nos prendia a tudo e tudo a nós.
Não é que as coisas percam importância, as pessoas se afastem, se recusem, ou nós nos recusemos. Não é mais ou menos que isto - se deseja igual ao como até há pouco desejávamos.
É talvez mais. Mas sem valor algum.
O dia é noite, a noite é dia, a luz se apaga ou se derrama sobre as coisas mas elas deixam de ter forma e cor, ou se sumir no espaço como forma oculta.
E o que sentimos é pior que quanto dantes sentíamos nas horas ásperas da fúria de não ter ou de ter tido.
Porque se sente o não sentir. Um tédio... Não como o tédio antigo. Nem vazio. O não sentir. Que cansa como nada.
Até dizê-lo cansa. É inútil. Cansa."
Jorge de Sena
2 comentários:
nasce-se néscio
depois fica-se cansado.
"...só o lamento longo do sofrimento dos vivos
cuja matéria é uma substância tíbia e mole.
O extravio dos sentidos é uma desorientação."
Não sei como aqui vim parar, mas gostei do que li.
Vou voltar ;)
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