Um despertar

Estava emparedado dentro de um sonho,

Seus muros não tinham consistência 

Nem peso: seu vazio era seu peso. 

Os muros eram horas e as horas 

Fixo e acumulado pesar. 

O tempo dessas horas não era tempo. 

Saltei por uma fenda: às quatro 

Deste mundo.

O quarto era meu quarto 

E em cada coisa estava meu fantasma. 

Eu não estava. 

Olhei pela janela: Sob a luz elétrica nem uma viva alma. 

Reflexos na vela, neve suja, 

Casas e carros adormecidos, a insônia

De uma lâmpada, o carvalho que fala solitário, 

O vento e suas navalhas, a escritura 

Das constelações, ilegíveis.

Em si mesmas as coisas se abismavam

E meus olhos de carne as viam 

Oprimidas de estar, realidades 

Despojadas de seus nomes. Meus dois olhos 

Eram almas penadas pelo mundo.

Na rua vazia a presença 

Passava sem passar, desvanecida 

Em suas formas, fixa em suas mudanças,

E em volta casas, carvalhos, neve, tempo.

Vida e morte fluíam confundidas.

Olhar desabitado, a presença 

Com os olhos de nada me fitava:

Véu de reflexos sobre precipícios. 

Olhei para dentro: o quarto era meu quarto

E eu não estava. 

A ele nada falta - sempre fiel a si, jamais o mesmo - ainda que nós já não estejamos... 

Fora contudo indecisas, claridades: 

a Alba entre confusos telhados.

E as constelações que se apagavam.

Octávio Paz