Chão de palavras

A cidade é um chão de palavras pisadas
a palavra criança a palavra segredo.

A cidade é um céu de palavras paradas
a palavra distância e a palavra medo.

A cidade é um saco um pulmão que respira
pela palavra água pela palavra brisa.

A cidade é um poro um corpo que transpira
pela palavra sangue pela palavra ira.

A cidade tem praças de palavras abertas
como estátuas mandadas apear.

A cidade tem ruas de palavras desertas
como jardins mandados arrancar.

A palavra sarcasmo é uma rosa rubra.
A palavra silêncio é uma rosa chá.

Não há céu de palavras que a cidade não cubra
não há rua de sons que a palavra não corra
à procura da sombra de uma luz que não há.

José Carlos Ary dos Santos

Há Noites

Há noites que são feitas dos meus braços
E um silêncio comum às violetas.
E há sete luas que são sete traços
De sete noites que nunca foram feitas.

Há noites que leva-nos à cintura
Como um cinto de grandes borboletas.
E um risco a sangue na nossa carne escura
Duma espada à bainha dum cometa.

Há noites que nos deixam para trás

Enrolados no nosso desencanto
E cisnes brancos que só são iguais
A mais longínqua onda do seu canto.

Há noites que nos levam para onde
O fantasma de nós fica mais perto;
E é sempre a nossa voz que nos responde
E só o nosso nome estava certo.

Há noites que são lírios e são feras
E a nossa exatidão de rosa vil
Reconcilia no frio das esferas
Os astros que se olham de perfil.

Natália Correia

Construção da Noite

"No casulo há um homem
Mas o fundo é outro lado;
No casulo de seu tempo
Há um homem
Mas o fundo é outro lado.

É o casulo
Onde o homem foi achado
Mas o fundo é outro lado.
É o terreno
Onde o homem foi lavrado
Mas o fundo é outro lado.

É a treva
Onde o homem foi fechado
Mas o fundo é outro lado.

É o silêncio
De um homem soterrado.

Mas o fundo é outro lado
Mas o fundo é outro lado.

É a infância que nasce sobre o morto
É a infância que cresce sobre o morto,
É o sol que madruga no seu rosto,
É um homem que salta do sol-posto
E convoca outros homens para o sonho.

E mistura-se à terra
E mistura-se ao sonho
E o canto recomeça além do sonho,
Além da escuridão, além do lago.
Mas o fundo é o outro lado.

Mas o fundo principia
Sem passado,
Sem os montes, sem os barcos,
Sem o lago.

Tua vida verdadeira é o outro lado,
Tua terra verdadeira é o outro lado,
Tua herança verdadeira é o outro lado.

Tudo cessa
Tudo cessa
Tudo cessa
Mas o mundo
É o outro lado
Que começa. "

Carlos Nejar in: http://ideias-soltas.weblog.com.pt

Hino dos Comedidos

"Não me agradam esse homens

bem fracionados no tempo,

cedendo-se amavelmente

em todas as ocasiões

e mais também

não me agradam

os partidários tão vários,

de toda moderação.

Vou passando bem distante

desses homens comedidos.

deses homens moderados.

Antônio guarda seu vinho

muito mais de vinte anos

para bebê-lo mais velho...

Clara não estréia o vestido

quer outra oportunidade.

Os noivos em castidade

bem além de doze anos

ainda apregoam o amor.

Os homens de ferro

hoje só sabem anunciar

uma mensagem de espera.

Aguarda a felicidade,

vê o momento oportuno,

não penses nunca em amor...

Nem sejas tão ansioso,

resiste à melhor viagem

desconhece a emoção.

O hino dos comedidos

de todos bem fracionados

a humanidade invadiu.

Desejam oportuníssimos,

sempre expelindo relógios

aguardam os melhores instantes
subdivididos em prazos,

doutrinam sincronizados,

sofrendo convencionais

apenas grandes tristezas

creditadas nos jornais.

Eu? Eu já sou diferente.

Não sei viver minha vida

entoada nesse hino

esterelizada em prazos

de regras universais.

Não me situo na espera

e por profissão de fé,

acredito em circunstância,

acredito em vida intensa,

acredito que se sofra,

mesmo muito, por amor.

Adeus homens moderados,

adeus que sou diferente.

Compreendo a mulher

que rasga as vestes

em grande dor

e sinto imensa ternura
pelo homem desesperado."

Lupe Cotrin

Biografia

Sonho, mas não parece.
Nem quero que pareça.
É por dentro que eu gosto que aconteça
A minha vida.
Íntima, funda, como um sentimento
De que se tem pudor.

Vulcão de exterior tão apagado,
Que um pastor
Possa sobre ele apascentar o gado.

Mas os versos, depois,
Frutos do sonho e dessa mesma vida,
É quase à queima-roupa que os atiro
Contra a serenidade de quem passa.
Então, já não sou eu que testemunho
A graça
Da poesia:
É ela, prisioneira,
Que, vendo a porta da prisão aberta,
Como chispa que salta da fogueira,
Numa agressiva fúria se liberta.

Miguel Torga