Ponto de orvalho

Nem se chega a saber como

um inusitado sorriso,

um volver de olhos doentes,

um caminhar indeciso e cego por entre as gentes,

chamam a si, aglutinam, essa dor que anda suspensa

(e é dor de toda a maneira)

como o vapor se condensa sobre núcleos de poeira.

É essa angústia latente boiando no ar parado

como um trovão iminente,

que em muda voz se pressente

num simples olhar trocado.

Essa angústia universal,

esse humano desespero,

revela-se num sinal,

numa ferida natural

que rói com lento exagero.

Não deita sangue nem pus,

não se mede nem se pesa,

não diz, não chora, não reza, não se explica

nem traduz.

A gente chega,

respira,

olha,

sorri,

cumprimenta,

fala

do frio que apoquenta

ou

do suor que transpira,

e pronto,

sem saber como,

inútil,

seco,

vazio,

cai na penumbra do rio,

emerge,

bóia,

soçobra,

fácil e desinteressado

como um papel que se dobra

por onde já foi dobrado.

António Gedeão